Eu não esqueço a primeira vez que eu te vi passar por mim.
Eu sabia do que se tratava, mas você era mais bonita do que diziam por aí.
Mais alta, mais viva, e quando me viu, se não me engano, fez charme, e reprimiu os músculos faciais para não exibir o sorriso metálico que, estranhamente, ficava uma gracinha em você.
Você colocava uma das mãos na nuca, por cima do piercing para disfarçar olhares, timidez.
Às vezes penso nos olhares que desviei todos os dias, as chances que disperdicei de dizer o quanto eu achava você bonita, por você ser tão convencida e desenvolver um orgulho bobo em mim.
Você dizia que eu gostava tanto de você que viajava para uma cidade com seu nome.
Pode ser, Marilia.
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